« Bienvenue au club », de Jonathan Coe. C’était super. Parenthèse introductive :
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Quel roman bizarre pour moi : tout au long de ma lecture je me suis regardée le lire, me disant que je n’aurais pas été capable de l’aimer il y a quelques années. C’est étrange, ces lectures de métamorphose. (Pas tant que la métamorphose s’opère pendant, mais qu’on en prenne conscience à ce moment-là. Ce qui revient sans doute un peu au même. On n’est pas vraiment transformé tant qu’on n’a pas eu le mémo.)
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Fresque chorale, intime et romanesque mettant en scène un petit groupe de gosses anglais sur le temps du lycée, Bienvenue au Club est un portrait d’époque. Le portrait d’une époque où le rock prog, cette folie symphonique ambitieuse comme le cosmos, s’est vu supplanté par le punk, cette énergie rugueuse destructrice comme un ado rageur. On est en Angleterre en pleine lutte des classes, juste avant Tchatcher : grévistes de l’usine automobile d’un côté, petits bourgeois de King William’s de l’autre - à un âge où, sur un malentendu merveilleux, on peut être l’un et l’autre, s’extraire de son milieu. Le roman explore par le détail les grands mouvements qui agitent ces gosses : amours et politiques, blagues de lycée et traumatismes d’attentats.
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Le truc qui aurait dû me déplaire, c’est cette narration hyper elliptique, et pourtant, c’est ce qui rend le texte si délicieux. Les parties se succèdent sans se suivre, on plonge chaque fois droit au cœur d’une scène signifiante, mais signifiante par le détail ; on bondit ainsi de personnage en personnage, de mois en mois... et pourtant, les personnages, on les connaît !! D’une façon intime et superficielle, comme on connaît les membres de sa famille, ces bouts organiques de soi partis mener une existence indépendante.
Ce roman est d’une virtuosité structurelle complètement folle, et pourtant porté par un style hyper accessible. Du génie.
Je suis en plein dans la suite « Le cercle fermé », avec laquelle j’ai enchaîné. Les personnages ont 20 ans de plus. J’ai l’impression de vivre une saga mémorable, plusieurs vies entières. Roman éminemment moderne qui a la force d’une littérature à l’ancienne.
(Allez j’y retourne !)
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#jonathancoe
Les Willoughby, de Lois Lowry (édition toute pimpante de l’École des Loisirs) est un roman qu’on croirait écrit dans les années 60 mais en fait non, et tout repose là-dessus : sur ce charme des récits à l’ancienne, tout codifiés jusque dans la dentelle, pleins d’orphelins valeureux et de vieux oncles acariâtres.
Ce roman, c’est la rencontre entre Le Petit Lord Fauntleroy et Oh, boy! De Marie-Aude Murail.
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C’est l’histoire de quatre enfants qui détestent, détestent leurs parents et aimeraient vraiment devenir orphelins. Parallèlement, les parents le leur rendent bien, préférant tricoter un pull pour le chat que pour leurs lardons, et partir en vacances au soleil en vendant la maison (avec les gamins dedans). Tout ceci est parfaitement drôle et horrible, mais très ordinaire, vous en conviendrez. Heureusement, plusieurs événements vont venir perturber cet équilibre ronflant : 1) un 5e enfant, bébé baptisé Cœur, est trouvé sur le pallier, 2) une gouvernante épatante apparaît 3) un vieux riche acariâtre aussi. Les choses ne peuvent donc que s’arranger. N’est-ce pas ?!
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Un court roman comme un goûter familier, avec juste ce qu’il faut de petits tournants inattendus dans la forme du récit pour satisfaire pleinement nos papilles.
Régalez-vous.
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Bilan de mes lectures régressives de confinement. .
J’ai d’abord eu plein d’idées et de projets, persuadée que j’allais mettre à profit ce temps volé à l’économie pour vivre comme une Sims et m’Améliorer®️: un esprit sain dans un corps sain (dans un appartement sain), littérature, yoga, tarte aux légumes, tout ça. .
Résultat, j’ai effectivement nettoyé mon chez-moi jusque dans des recoins que je ne connaissais pas, mais pour ce qui est du reste, c’est drôle, je ne suis pas un Sims, kilukru !
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Presque comme si mon idée d’être un bon petit soldat au service de la perpétuelle idée de croissance, jusque dans l’enfermement, ça ne collait pas trop trop. Comme si « mettre à profit » n’allait pas avec « cette période d’épidémie ».
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Je ne suis pas lavée de mes projets idéalistes d’Amélioration de soi®️, je vous rassure, ça me reprend dès qu’il fait beau, ou dès que (insérer signe aléatoire), mais si je me penche sur ces dernières semaines, qui ont été pleines de hauts et bas, je me demande pourquoi j’ai lu précisément ça (voir photo) : des romans junior.
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Piste 1 : pas très long, pas très compliqué —> correspondait à mon niveau de concentration.
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Piste 2 : douillet, familial, réconfortant —> plein d’une bonne odeur de normalité, comme celle du plaid de canapé jamais lavé qui sent un peu tous les pieds qui se sont emmêlés dedans pendant les plateaux télé de l’enfance. Lectures plaisir car lectures noyau, qui permettent de se recentrer ; lectures-promesses de ne pas se perdre, de revenir à la maison à la fin de l’aventure ; lecture dessin-animé de mercredi matin, celui qui est juste assez neuf et juste assez familier pour permettre d’entamer sa journée serein. .
« Lectures régressives » je dis comme la sale crapule d’adulte cynique et honteuse, pleine d’humour et de légèreté, que je fais semblant d’être une fois que je suis bien réveillée.
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Lectures doudou, en vérité.
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Est-ce que certains d’entre vous de retrouvent dans ce tableau ?
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PS : ils sont tous super, ces livres.
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Au début du confinement, j’étais partie avec l’idée de vous recommander plein de livres. Alors, bien sûr, je le fais maladivement en story, mais j’ai complètement lâché l’affaire sur les posts.
Or, une récente interview m’a rappelé l’urgente nécessité de promouvoir certains romans adorés. Let’s go pour...
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TROIS GARÇONS.
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Comme son titre ne l’indique pas, ce roman parle de trois filles, à cet âge bizarroïde où le corps devient femme avant que la tête et le cœur ne soient au courant, et ça crée des dédoublements de soi fort intrigants, aussi désagréables qu’excitants.
Ce dédoublement ici advient très concrètement par le device magique d’une plante inconnue dont le suc délicieux permet à nos trois héroïnes de devenir garçons le temps d’une nuit - et toutes les nuits si elles le veulent.
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Si je vous parle de ce roman, c’est qu’il est très étrange, je ne vous mentirai pas (je trouve que ça vaut le coup de parler des romans étranges) mais surtout profondément puissant, hypnotique et brillant.
Ah, ce parfum de conte ! La princesse ne se transforme pas en cygne ni en serpent à la nuit, car ce n’est pas une princesse, rien qu’une ado ordinaire acnéique mal à l’aise : elle se transforme en garçon - et c’est genial.
Parce qu’en tant que garçon on a le DROIT d’être ordinaire, acnéique, mal à l’aise. Parce qu’on est du côté des forts - ceux qui regardent, jugent, s’éprouvent et conquièrent, à cet âge où soudain l’humanité jusqu’ici unique sous le toit de l’enfance, se divise en deux : les prédateurs et les conquises (qu’elles le veuillent ou non).
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À mille lieues de tous les high school novels que vous avez connus, cette exploration de la douleur d’être soi, de la violence des transformations, est une merveille baroque, tordue, qui vous laissera l’estomac brûlant et les pieds froids.
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Il y a un parfum de cauchemar, parfois. Mais ce roman se lit comme une promesse arrachée : un jour tu trouveras qui tu es - même si c’est long et compliqué.
🔥Une pépite
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