Mais c’est horrible !!
Pardon, mais je viens de finir ce (court) roman, cette presque nouvelle, et j’en suis toute chamboulée et fâchée contre le monde entier, je n’arrive pas à savoir ce que j’en pense. C’est bien ? D’une épouvantable et très juste, et très sensible, CRUAUTÉ ?
Le moins qu’on puisse dire c’est que ce n’est pas un roman attendu, convenu, ni un roman médicament, ni encore moins HAHAHA un roman feel-good. (Je m’y attendais. L’absence de minivan sur soleil couchant m’a aiguillée.) Fin bref. Ma frustration émotionnelle n’a d’égal que mon respect pour le grand réalisme humain avec lequel le sujet est traité.
C’est l’histoire d’un jeune adulte au bord de craquer sous le poids d’un secret d’enfance, et de dénoncer, là, tout de suite, le responsable de son traumatisme, qui est en train de se gaver de dinde aux marrons tranquillement, de l’autre côté de la table.
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Pourquoi je suis fâchée et tourneboulée ? Parce que ça se finit pas bien - ni mal. Parce que ça se finit pas - parce que ce genre de traumatisme en fait, ne finit jamais. Ne s’éteint pas. Et c’est vrai. Et y a rien d’autre à faire que de se reconstruire à l’infini. Parce qu’on se ferait plus de mal, à soi et aux autres, à ressasser. VRAIMENT ? (Ou s’arrête la complicité ? Ou commence la duplicité ? Faut-il punir ? Pourquoi se taire ? Pourquoi parler ?) JE NE SAIS PAS. Et après avoir lu ce roman, tu sauras encore moins.
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Ce roman est frustrant comme un saut à l’élastique qui n’aurait pas lieu - parce qu’on se rendrait compte au dernier moment que l’élastique est cassé. Certes, du coup, vaut mieux pas sauter. Mais en même temps, on était venu pour ça...? Je crois que c’est une bonne frustration, que c’est ce sentiment même qui en fait un roman efficace. Mais BOY. Hell of a ride.
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